Qaz’s Aegri Somnia

Luni seara, 13 octombrie. 2008. Un pic trecut de orele 22. Prin oraş cu treburi. Plec cu Kombat de la Ursu spre Apaşu. Se circulă frumos. Nu e aglomerat. Ajungem la Universitate. Trecem de rond. Prindem roşu la intersecţia cu Academiei. Stăm liniştiţi pe banda 2 să se facă verde. Se schimbă culoarea semaforului. Kombat pleacă primul, eu după el. Trec prin intersecţie. Pare o zi normală până aici, nu?

Imediat ce trec de intersecţie, tot pe banda 2 pe care mergeam mă trezesc cu o maşină în stânga mea. Măi să fie, cât dracu’ de idiot să fii să te apuci să depăşeşti pe contrasens într-o intersecţie ca aia? Uite că se găsi unul. S-a gândit el probabil că dacă accelerează tare se bagă. Însă şi-a dat seama prea târziu că vin alţii din faţă. Spre el. Pentru că circulă pe contrasens. Şi ce poate să facă? Cum, să îşi aştepte el regulamentar rândul, să semnalizeze şi să se încadreze pe bandă? Nuuuuuuuuuu… Doar pe banda aia e un motociclist. Iar el e în maşină. Aşa că forţează. După cum îl duce capul.

Văd maşina în stânga mea. Văd cum trage de volan spre dreapta şi văd cum se apropie instantaneu de mine. Nu am cum să accelerez să ajung în faţa ei. Încerc să frânez. Dar prea târziu. Simt lovitura. Simt cum mă împinge înspre dreapta. Strâng hotărât de comenzi şi reuşesc să redresez fără să ajung sub roţile celor de pe banda 1. Apuc să arunc şi o privire spre stânga şi îl văd pe şofer cum se uită fix la mine. E clar că ştie că m-a lovit. Se dă un pic spre stânga şi mai trage o dată puternic de volan dreapta. Şi vine iar în mine. Motocicleta deja dansează sub mine. Şi mai vine încă o lovitură. Apuc să mă sprijin cu mâna stângă de maşină. Şi văd asfaltul cum se apropie instantaneu de ochii mei. Închid ochii şi strâng din dinţi. Cad pe partea stângă, dau serios cu umărul de asfalt, dau cu casca de beton şi urlu de durere când motocicleta se aşează finuţ pe piciorul meu stâng în timp ce alunecă cu tot cu mine sub ea. Preţ de maxim doi-trei metri. Şi se face brusc linişte.

Simt cum cineva îmi trage de vizieră. Ridic mâna dreaptă şi apăs butonul de eliberare a feţei de la cască. Deschid ochii. Văd o pereche de ochi feminini, foarte speriaţi, care se uită fix la mine. Şi aud o voce tremurată cum mă întreabă: “Poţi să te mişti? Eşti bine? Chem o salvare?” Rămân cu privirea fixată pe acea pereche de ochi. Şi mormăi în barbă: “Fuck, am murit şi am ajuns în rai…”

Deja s-a strâns lume multă în jur. Cineva mă întreabă dacă pot să mă ridic. Da, cred că pot, doar să ridice cineva motocicleta de pe piciorul meu… Îmi simt piciorul eliberat. Cineva îmi întinde o mână. Refuz, mă sprijin în palme, mă ridic.

Îmi povesteşte Kombat: “Am văzut când ai căzut, ăla cu maşina a oprit lângă mine, credeam că trage pe dreapta… Dar a făcut stânga şi a fugit. Dacă am văzut că eşti jos şi nu te mai mişti nu m-am dus după el, m-am întors să văd cum eşti…”

A apucat să îi ia cineva numărul? Nu… Tot ce aflu de la cei opriţi e că era o Skoda. Probabil Octavia. Culoare închisă. Bleumarin-negru. Ajung pe trotuar. Pun contactul. Motorul începe să duduie. Nu curge ulei, nu curge benzină, nu pare a fi nimic fisurat. Comenzile avansate pe stânga îndoite crunt. Însă ele mi-au salvat glezna. Farul strâmb. Semnalizarea stânga din ghidon e îndoită. Ghidonul îndoit din reisere. Aripa faţă îndoită. Şi un colţ de număr îndreptat spre spate. Oglinda dreapta atârnă şi se bălăngăne. Şi e spartă. Oglinda stânga mi-o aduce cineva, era pe asfalt.

Mă apuc să mă verific. Par întreg. Cotul stâng julit, dar geaca a rămas întreagă. Umărul stâng doare un pic, dar îl înţeleg, că doar pe el am picat. Mă simt doar un pic ameţit. Casca e întreagă, doar un pic polizată viziera în partea stângă la prinderi. Văd sânge pe pantaloni peste genunchiul stâng. Salt pantalonii. Care culmea, sunt întregi. Genunchiul e un pic colorat de la jupuitură. Dar pare ok. Şi mă mai doare un pic undeva mult deasupra gleznei. Unde s-a aşezat carterul stâng pe piciorul meu. Dar par ok.

Urmează mers la poliţie, dat declaraţia, specificat că dorim înregistrarea video a camerelor de supraveghere din intersecţie. Dacă or fi funcţionat. Nu vreau să îmi scape aşa de uşor şoferul ăla…

Am scăpat ieftin. Mai greu a fost azi, a doua zi, când s-a umflat un pic piciorul… Că abia pot să merg. Dar se repară. Şi asta, şi fierul.

Rămân fără cuvinte. Privesc rătăcit în jur. Apoi mai citesc o dată mesajul. Sperând să citesc altceva acolo, nu ceea ce văzusem mai devreme. Dar e acelaşi lucru scris. Absolut identic. Trântesc telefonul pe birou. Cotrobăi prin pachetul de ţigări şi extrag una. Şi trec câteva minute bune până o şi aprind. Privirea îmi aleargă rătăcită pe pereţi, se opreşte din când în când pe telefon apoi îşi continuă alergarea. Deşi conştientă de ceea ce se întâmplă, mintea refuză să înţeleagă. Refuză să accepte. Care este preţul sincerităţii…?

Mecanic încalţ bocancii. Şi nu îmi pasă că încă sunt uzi pe dinăuntru. Cerul e negru de nori, frigul se simte până şi în spatele ferestrei. Însă ignor şi combinezonul şi hainele mai groase. Privirea încă aleargă în timp ce degetele leagă mecanic şireturile. Arunc geaca pe mine şi îmi îndes mănuşile în buzunar. Cele obişnuite, fără degete. Din reflex verific buzunarele să fie închise şi să am acte la mine. Trântesc telefonul şi ţigările într-un buzunar. Strâng cheile în palmă, iau casca şi ies.

Apăs hotărât butonul şi bubuitul tobelor rupe liniştea nopţii. “Unde te duci?” îmi răsună o voce în minte. Chiar aşa, unde mă duc? Însă întrebarea mi-o pun în timp ce ies în trombă pe poartă, fără să mă asigur şi tăind calea unei maşini. Fac dreapta pe bulevard. Schimb vitezele din instinct. Mecanic. Şi continui să accelerez. Nu văd şoseaua. Nu văd semafoarele. Nu văd semnele. În jurul meu dansează doar luminile oraşului.

Văd totuşi un semafor şi o lumină roşie. Piciorul mi se înfige hotărât în frână şi roata din spate începe să alunece pe praful adunat de ploi. Simt fierul cum dansează sub mine. Văd ca prin ceaţă semaforul că se face verde. Şi trag hotărât de acceleraţie. Tunetul ce izvorăşte din ţevi dezlănţuie iadul în urma mea.

Privirea mi-e aţintită către un punct fix, undeva în faţă. Mâinile strâng nebuneşte ghidonul. Nu îmi mai pasă de ce e în stânga sau în dreapta. Nu îmi pasă că trec prin gropi, peste şine de tramvai, prin apă. Nu îmi pasă că acul kilometrajului se apropie rapid de sută. Văd doar luminile care mă cheamă.

“La un moment dat… m-am rupt de lume. A început să nu îmi mai pese de nimic. Şi mi s-a spus de multe ori că sunt indiferent şi antisocial”. Străzi, alei, intersecţii, bulevarde, indicatoare. Mâinile mi-au îngheţat de mult. Însă nu vreau să mă opresc. Continui să alerg fără ţintă. Drumul mă cheamă la el. Noaptea îmi zâmbeşte şi mă cuprinde în braţele ei.

“Unde te duci?” Însă alung întrebarea. Şi încerc să alung toate gândurile ce îmi invadează mintea. Nu îmi pasă. Pur şi simplu nu îmi mai pasă încotro merg, de ce merg, când, unde şi dacă mă voi întoarce. Mi-am asumat riscul. Acum sunt dispus să îi plătesc oricând preţul… Şi, cu unele rare excepţii, să fiu aşa cum sunt: antisocial. Nepăsător. Rece.

Au trecut 12 zile de când nu am mai scris nimic. Ştiu, mult. Prea mult. Însă pur şi simplu nu m-am putut gândi la nimic anume. Am lăsat totul să curgă…

În seara asta, cu toate că pielea mă arde în draci, cu toate că ştiam că am carburatoarele desincronizate şi ca primul piston îmi dă rateuri, am aşteptat să se facă seară (subliniez, seară, nu noapte), mi-am luat casca şi mănuşile şi am ieşit. Fără direcţie. Fără să ştiu încotro. Pur şi simplu am ieşit pe stradă şi am lăsat străzile să mă poarte. Voiam să fac ceva… dar nu ştiam ce. Voiam să mă duc undeva… dar nu ştiam unde. Voiam să văd pe cineva… însă nu ştiam pe cine. Şi nici acum nu ştiu unde şi de ce am ieşit. Pur şi simplu… am mers. Cu viziera deschisă, lăsând vântul să îmi sufle uşor peste faţă. Cu viteza maximă de 40 km/h, şi aia prinsă în timp ce încercam să evit un bou care dădea să iasă din parcare fără să se asigure.

Pur şi simplu… am mers. Cum zice Andee… “cruisin’”. Timp în care mi-a sunat în minte un singur lucru: Secret Garden - “Nocturne”. Enjoy.

Săptămâna trecută Ionel Pascotă a reuşit pe circuitul de la Most, Cehia, a treia victorie consecutivă după cele de la Serres (Grecia) şi Hungaroring (Ungaria). Tot respectul pentru multiplul campion de la UCM Reşiţa, toată jena pentru Gazeta Sporturilor care a prezentat evenimentul într-o manieră proprie.
Ok, eu înţeleg că până acum Pascotă a concurat pe o Yamaha R6 (pe care apare şi în fotografia de pe gsp.ro), înţeleg şi că la clasa 600 Supersport a concurat pe o Honda, însă de aici până a afirma pe post de ştire că la cea de a treia etapă a campionatului Romanian Superbike (600 cmc) a condus o HONDA GSXR-1000 e deja prea mult. În primul rând cred ca ar fi cam greu să concureze la clasa 600 cmc pe o motocicletă de 1000cmc. În al doilea rând, domnilor de la Gazeta Sporturilor, sunt nişte diferenţe enorme între o Yamaha, o Honda, şi o Suzuki GSXR. Fie ea şi de 1000.

Anul trecut, în 2007, lua fiinţă prima asociaţie complet legală, cu acte, a motocicliştilor români. Asociaţia Motocicliştilor din România. Blamată de mulţi la început, a reuşit să realizeze ceea ce mulţi au aprobat la ceva vreme după aceea. A reuşit să atragă în nenumărate rânduri atenţia participanţilor la trafic asupra unei probleme relativ nou apărută la noi în ţară, însă aflată într-o continuă creştere: fenomenul de motociclism. Începând de la marşuri ale motocicliştilor, mitinguri, campanii de educaţie rutieră în rândul tinerilor, mai ales în licee, până la diverse acţiuni caritabile.

(more…)